Andrés Tapia
El desvanecimiento · fragmento
Te tomó tiempo en la vida
Llegar al 100% de ti misma
Para superar la devastación
Tuviste que luchar
Tirar
Jalar
Cavar
Rasguñar
Y golpear
Tu camino a través del dolor.
DIÁLOGOS SIN FRONTERAS
La palabra
viajó hasta Vallarta.
Archivo de las voces invitadas: semblanzas, poemas y testimonios de la primera edición. Las fichas conservan los textos disponibles en el archivo del festival.
Escritores de México y de diversas tradiciones literarias participaron en lecturas, encuentros, talleres y actividades especiales. El archivo reúne los nombres documentados para la curaduría de esta sección.
Ángel Vargas
Secreto familiar
Mis abuelos enterraron a su hijo
en el patio trasero de la casa.
Era un chiquillo de apenas siete meses,
muerto por disentería.
Mi tía me lo contó cuando murió la abuela.
El árbol donde jugué en la infancia
tenía los brazos largos de mi tío y sus ojos
cambiaban de color según las aves
que decidían posarse.
Muchas veces vi a mi abuela hablar con ese árbol.
Y ahora tiene sentido que haya decidido tenerlo cerca,
cuidarlo. Pero ahora que los viejos murieron,
y mandaron a todos al panteón
y la casa está sola,
el árbol me parece
un niño abandonado,
a mitad de la lluvia,
en medio de la vida,
al centro de la noche.
Armando Alanís
¿Por qué no fui un dibujo animado?
Yo te decía: A mí no se me alargan los brazos como a Red Richards
pero puedo alcanzarte… (era un tiempo fantástico)
Ya sabes lo que tienes que hacer, – me dijo-
Yo, obviamente no sabía.
El amor no se improvisa.
Armando Alanís Pulido · Texto proporcionado por la dirección del festival
Balbina Prior
Pisos en alquiler
Declaro haber vivido en miles:
de patio interior, oscuro y de vida intensa;
el del sexto sin ascensor
lleno de goteras y fuertes vientos;
del que nos echaron porque nos amábamos
sin control ni reglas fijas;
del que no escondía siquiera letrina;
uno con demasiados recovecos y sin esperanza;
otro compartido sólo viernes noche y ya sabes para qué,
y aquella casita en Cájar de vistas a la vega.
Llegué a acostumbrarme como al amante esquivo,
pero las paredes desnudas
dan siempre una lección de humildad,
y a menudo, como amigos, a mis libros
y a los posters de Grecia y Nueva York
les crecían raíces y alguna fisura de poca importancia.
Ahora busco casa para comprar.
Enzia Verduchi
No quiero llegar a la edad de mi padre
En unos meses mi padre cumplirá noventa años,
a mi edad caminaba diez kilómetros diarios,
trabajaba ocho horas recorriendo el muelle grande,
jalando las pesadas mangueras de las pipas de diésel
entre barco y barco.
No quiero llegar a la edad de mi padre sin cómplices,
sin despedidas,
deshijada.
Subir cada peldaño de la escalera
con el esfuerzo de quien sube una montaña.
Recordar números telefónicos donde nadie
toma la llamada o contestan las viudas y los nietos,
o un desconocido insiste en que me equivoqué,
que ahí nunca vivió mi amigo de la infancia.
Pedir al enfermero que corte o desmenuce
la carne en el plato, en pequeños bocados,
porque ya no tengo fuerza en la manos,
masticar y engullir es difícil.
No quiero olvidar las esquinas y las tardes,
el olor ni los nombres de los hombres que amé,
las páginas subrayadas y la nota sincopada,
desconocer mis palabras, mi letra irregular en las postales.
No quiero confundir a mi hija con mi madre
y soñar que me está esperando hace tres años.
No quiero llegar a la edad de mi padre.
No quiero desconocer lo que fui, aferrarme a la memoria
de mi prole que recuerdan lo que ya no soy.
Françoise Roy
Rito mortuorio
Bajo la seda de su mortaja, papá yace con una viuda.
Las nubes resplandecen azules contra el cielo blanco.
La colmena hormiguea de corazones aplastados:
la madrastra prepara feliz sus menjunjes.
La antigua familia —papá, mamá y las dos hijas—
ya no sirve para nada.
Bajo la seda de su mortaja,
papá y la viuda yacen
como dos papalotes en tierra.
Jorge Antonio García Pérez
Arcoiris
Las nubes son pocas en el verano.
Lluvia: manto que se divorcia de las nubes.
fornicio con el sol para inventar colores.
Fragmento de «Arcoiris», de Jorge Antonio García Pérez. Leer el poema completo en Círculo de Poesía ↗
Jorge Contreras
Poeta mexicano participante en la primera edición del Festival Internacional de Poesía de Puerto Vallarta. Compartió lecturas con autores nacionales e internacionales en las actividades del encuentro.
He leído tu lamento
He leído tu lamento
como quien oye a lo lejos
una flauta en la noche.
Dices que cada día mueres un poco,
pero así mueren también
las hojas de la rosa
antes de perfumar el viento.
Hablas del mar que podría tomarte,
del fuego que te consumiría sin juicio,
y del amor —ese huésped peregrino—
que a veces calienta,
o pasa de largo
como un caballo sin jinete.
Buscas tus huellas
y no las encuentras.
El camino es antiguo,
y la lluvia ha caído muchas veces
sobre quienes dudaron antes que tú.
Preguntas si alguien te extraña.
No hay respuesta en el vacío.
El viento mueve
las cortinas del anhelo.
Pero esa pequeña llama
que dices insignificante —
he visto lámparas menores
iluminar templos enteros.
No desdeñes su terquedad:
la luz humilde,
la chispa,
puede encender la gran hoguera.
No te rindas al vacío
como quien entrega sus armas.
Quédate un instante más, si quieres.
Y si preguntas qué hacer ahora,
te diré esto: camina, no puedo quedarme.
La ausencia es camino.
Esa chipa, esa pequeña flama,
al menos
iluminará esta noche.
Karel Leyva
Vitral
Ha muerto un niño en las costas de Europa,
en el Paso de los Vientos,
en el Magreb, las calles de Camberra,
en el alto Perú,
en el estrecho al norte de la isla,
en un parqueo de autos de Milán,
en las aulas baleadas de Columbia,
degollado en Palmira,
hambriento en Nueva Delhi,
despedazado por las sangrientas fauces de la guerra,
con los pulmones grises del smog, la pega, los cigarros.
El niño ha muerto cerca del olvido,
es su verdugo el hombre,
el capital, la bala, la ignorancia.
Un espejismo fatuo está en proscenio,
su cuerpo diminuto,
el rostro múltiple,
los ojos cercenados.
No es posible abrazar su anatomía,
un cristal nos lo aleja,
mientras la voz de alarma anuncia que el naufragio
se ha debido a un posible hacinamiento,
que su muerte en las calles,
en las minas de oro,
en las arenas movedizas,
bajo el filo voraz de los cuchillos,
el disparo, los kilos, las pedradas;
es un hecho casual y lamentable,
de difícil pronóstico y frecuencia mayor de la esperada.
Luis Armenta Malpica
Versos para Vallarta
Mi corazón es la ciudad
más grande que conozco.
Debimos esperar que Dios hiciera el agua
para creer en los peces.
Porque las aves vuelan
incluso contra el viento
Me duele más lo intacto
que lo roto.
El pez no teme ahogarse.
Es pez por el ahogo.
Marie Christine Katz
The eclipse · fragmento
I could tell you the same old story
Repetition
Repetition
I could sing that song, could I?
Breath (singing)
But today I’ll simply be with you.
No props, no spinning yarn,
Just you and me
Simply
A moment.
Mario Bojórquez
Brooklyn Bridge
Desde la otra orilla de lo que digo
se tiende un puente para llegar a mi palabra.
Cada vez que pronuncio mi nombre,
mi nombre vuelve a mí desfigurado.
Cada que digo agua, el agua vuelve viento,
el viento fuego, el fuego mi nombre exacto
pero mucho más pleno, y más desconocido.
Tiro palabras, nombres, versos a la otra orilla
cada vez
y cada vez anuncia nuevas intensidades
de lo que no conozco.
Habría de arrojar sobre este puente
aquello que no digo, mi silencio,
para que alguna vez vuelva poema.
Michelle Rincón
La palabra pájaro
Al regresar cada atardecer a casa
escucho el cántico del mismo pájaro.
Me gusta pensar que es el mismo
(sinceramente ignoro si es uno o varios que se han turnado durante todo este tiempo)
O quizá
existe un ave y una mujer diferente cada tarde.
—no lo sé—
Me gusta pensar que a diario él y yo realizamos un ritual
—el ritual de ingresar —detenerme —escuchar —avanzar lentamente
—cantar la misma canción.
Nunca se sabe cómo esconder tanto abandono
cómo no pensar la plegaria
cómo llorar lo insalvable y escribir la palabra mudez
de la misma manera en que se escribe la palabra ruina.
Escribir la palabra soledad
hubiera sido más fácil que gritar un nombre.
Escribir la palabra noche
es mejor que soñarla.
Nuria Jui-ling Chien
Adiós, Adiós
La chica que bajó del autobús se lo dijo a la estación del metro de Tamsui
El chico que está a punto de entrar al metro, se lo dijo al muelle de Pescadores
El barco pesquero se lo dijo al puerto de pescadores
El puerto de pescadores se lo dijo al barco pesquero
Adiós
La campana sonó y se lo dijo al reloj de la torre una y otra vez
Las farolas se lo dicen a la apresurada y abarrotada ciudad
Adiós
Yo también lo haré,
adiós diré.
Orlando Mondragón
De Epicedio al padre
Desearía regalarle a mi padre
un hijo que no esté roto.
Un hijo
sin defectos de fábrica,
con piezas de repuesto para sus enojos,
hábil con los balones o las distancias.
Un hijo que pueda presentarles
una muchacha hermosa en la cena,
sin esta cruz de soledades en la espalda.
Un hijo pared
en el que pueda apoyarse sin miedo.
Un hijo bonsái
que crezca bajo su sombra.
Un hijo gato que no pierda el camino a casa.
Un hijo con todos los ladrillos que planeaste, papá.
No este hijo de papel,
no este hijo de vidrio
que se corta con sus propios bordes.
Roberto Reséndiz
Poeta mexicano participante en el Festival Internacional de Poesía de Puerto Vallarta 2026. Formó parte de las lecturas colectivas y del diálogo literario entre los invitados y la comunidad vallartense.
Responsos de Hiroshima
José Roberto.
Ninguna culpa tenían los peces y las aves.
Ninguna culpa tenía la flor incinerada.
Los inmolados
hirviendo entre el marasmo ardiente de las aguas.
Una medusa incandescente
vaporizó la piel entre los cruces de avenidas,
cercenó las miradas
el perfume de la adelfa
el brillo de los cabellos negros.
Los asesinos volaron a contraluz
para perder de vista la oscuridad de los espantos
las barracas,
el silencio de los muertos.
Cada ladrillo,
cada ventana se impregnó de sangre con asfalto,
de esqueletos carcomidos por el cortejo de las ánimas.
No debe haber perdón,
no puede olvidarse al homicida,
a la ruidosa estupidez de la barbarie.
Un Ginkgo Biloba
extendió los brazos para proteger del infierno a los fantasmas
a los dolientes
que escurrían la carne por la culpa de los otros.
Habría que sobrevivir
para acunar a los nuevos latidos de la lluvia,
para intentar, éste día, repeler con esperanza al miedo.
Mil grullas harán la diferencia
al hilvanar el aire con el respiro de los ajenos niños,
en los orfebres que modelarán a las nacientes alas.
¿Dónde encontraremos consuelo, un hombro para dejar las lágrimas?
¿Dónde maldeciremos por siempre a los sirvientes de la guerra?
Que todos los caídos puedan pintar los pergaminos,
que el hueso de la muerte no vuelva a calcinar las aguas.
Hiroshima, Japón, 21 de marzo.
Sergio Garau
Οὖτις
Ninguna Ὀδύσσεια
está muerta
bajo el cielo de la cocina
en fragmentos
espolvoreado con sal, lima, azúcar, harina
de un velo de piso de costra plana
la mochila casi lista
illesa
el celular al 10%
lo que queda apagado
Ninguna Afrodita
ha nacido
en las aguas de Chipre
Semilla celestial
mutilado silenciado
cuerpo en espera
en cuerpo materno
suspendido
esposa en chaleco naranja
palabras reflectantes inglesas
al radiotransmisor:
- personas a bordo
Llamado de auxilio
nuestra posición es -
la cinta se rompe alrededor
el vientre se llena
en la parte inferior
suena solo sangre
nutrimiento
antes último
cuna oscura
luego silencio
Ninguna amada
Σαπφώ
A mano armada
evade
hambre y llamas
las tiendas de campaña
no se corta
la cabeza en fila la ola
mordaz
de las Parche
Lesbia a Moria
lira cántame
Ninguna escucha
las sirenas en el puerto
de Malmö
Ninguna odiada Europa
zarpa desde el Líbano para Knossos
a dorso blanco de toro
Ningún juez Minos
a la entrada de una pantalla
fecha laberíntica
da el permiso
para devorar a Arianne
repatriarlas
al Colono eterno
Europa no se ciega
antes o después de matar
a sí misma
en busca
de Ninguna Ithaca
Ninguna tierra
sin
sin βῆτα
Ningún deseo
nacido de
la odiosísima
Odisea
Tu Shou-Cheng
Canción de Shuiyuan 26 [El Uno]
Una palabra, un poema.
Un Tú, una Vida.
Impacto
Un grupo de personas, creando un camino poético a través del tiempo y el espacio.
Eres una montaña como el monte Datun,
expulsando millones de años de magma.
Eres un río como el río Tamsui,
fluyendo hacia la madre, el mar.
Tu nombre es Lee Kuei-shien,
Eres Lee*.
Eres el viejo arce de invierno
Ese viejo arce de invierno que permanece para siempre en el corazón
Lee y "Tú" suenan igual en taiwanés.
Yuri Miki
Märchen (Cuento) · fragmento
Había una vez una niña a la que le gustaban las cosas frías y dulces
y lo dejó todo por empezar desde cero en ciudades lejanas
emprendió el viaje
doscientos mil yenes
estrenó unos zapatos de gamuza azul
y las palabras sin remedio eran indispensables.
Archivo literario en proceso de revisión: las fichas se completan con materiales aportados por los propios autores. Se publica un poema por autor.