Transeúnte

Las historias de la Abuela se decoloraron de tanto repetirlas: hoy son fragmento, retazos. Memoria agrietada por el tiempo se va vaciando serena: vasija que deja escapar las aguas crisálidas. La casa panda se ahoga el horcón que la atravesaba cede ante el abandono, el corral con su tierra sonriente ahoga los últimos arboles y la robusta pila marchita ante la mirada triste de la aldaba inerte. El pueblo pierde sus matices se aleja a beso de viento y los detalles emigran. El ropero que dejó la bisabuela deja de ser el de la bisabuela, el Abuelo en bicicleta se pierde por la calle de polvo que va hasta la siembra, las hermanas que quedan vivas se visten de anónimas y a las muertas se les llama con hiriente insistencia. Un mundo de extraños en un presente fugaz: nietos a momentos hijos metamórficos dudas, confusión.